V.O.

"E se nada disso houvesse ocorrido como deu-se? E se a vida, que derramou pela borda, não vertesse pelo chão árido da alma desencantada? Haveria mesmo assim planta, flor, fruto, semente?" 

Matching

...e o alvo moveu-se para não desperdiçar o vôo da seta!

Matinal

Bela luz da manhã

Que ignora as nuvens

Irrompendo espaços

A lembrar que o sol

Brilha

Por detrás de tudo

Lufada de vento

Que varre as folhas do outono

Prenúncio de nova estação

Arrejando umbrais, porões

Sopra

Para longe o bafio da alma

Manhãs serão sempre manhãs, 

Mas serão sempre melhores.

Reciclagem

Amores não morrem.

Nem acabam. 

Alguns, vertem mágoa - outra face de amor, será?

"Um" amor ou "O" amor? Pouco importa de fato...

Basicamente, eles reciclam-se e

Buscam, no fim, sua fonte criadora:

A nós mesmos.

Que seja, então.

Afinal, não existem auto-despedidas!

A ponte

A ponte

É mais que o rio

Abaixo

Mas tão pouco

Tão curta

Cruza o que segue

Assiste ao que passa

E fica no ar...

Da impossibilidade

Nada há de mais frustrante de que ver os fios onde pousam os passarinhos e não poder acompanhá-los até o final, por ter que virar na próxima curva que nos distancia dos postes, que vão indo, indo...

indelével...

Não conheço um coração que não carregue em si marcas d'água de certos amores vividos...

Solar

Noite clara,

Sem luar.

Constelações na terra

Prédios são.

Em cada um, apartamentos pequenos sistemas solares.

Neste, porém,

Não há planetas...

jam

no mar negro onde repousam

pérolas brancas,

revoltos molhados castanhos dançam,

com alvos caninos parecendo tenra carne comer

sob órbitas ocultas.

também descem e sobem

e param e mexem

pares perfeitos,

destinados à fonte

que jorra para a mão.

não deixam mentir

ao olhar extasiado

o que não quer mais se conter.

e ao fim quedam-se 

querendo de novo

o crispar o enlace

o desfecho onde tudo inicia.

divide-se o que é uno,

une-se o que é real.

renova-se o sentir

a partir dali, de Mercúrio.

Cine

Ando triste 

Pelas ruas do passado

Vou passando

Vendo tudo desvelado

Vejo ruas casas pontes

Tudo tão igual mas não bastante

Vejo riso olhar corpo

Tão novo: já desinteressante

E não me vejo

Nesse instante

Em nenhum lado

Lírica

A Tristeza, de dentes alvos e afiados

Vive presa numa jaula de grades feitas de fios de seda

Tecidos por nós, que tanto a tememos.

Desde tempo imemoriais ela lá vive

E desde sempre lutamos para acreditar

Que ela não foge porque assim o queremos.

Mas, a um só vacilo,

A fera está solta

A devorar pessoas, sonhos...

E apenas assistimos, aterrorizados.

Vítimas uma a uma sucumbem ao seu apetite voraz

Mas ela parece nunca estar saciada

Ao contrário, busca mais e mais

Como se quisesse compensar todo o tempo em que ficou aprisionada.

E as baixas são tantas, tantas...

E pensamos “como deus permite que viva assim entre nós tão amaldiçoado flagelo?

Como nos dá a Alegria apenas para servir de alimento à fera?”

Mas eis que então dos céus (ou ao menos pensamos vir de lá)

Vem uma voz que diz:

“Não me imputes uma culpa que só a ti pertence.

Eis tua filha, tua cria e criação.

Sede um bom pai, acolhei-a, ou ao menos, assuma-a”

E quedamos calados então.

A assistir ela agir, seguindo sua natureza,

Ir consumindo tudo até chegar o momento terrível

Em que só restará a nós mesmos

Sê-la derradeira refeição.

Gostos

Gosto de gostar

Gosto do gosto de gostar e dos gostos das coisas que gosto

Gosto de gastar

Gosto de deixar pro final o mais gostoso

Gosto de cuidar sem obrigação de cuidar

Gosto de inventar

Gosto de reinventar

Gosto de re-reinventar(-me)

Gosto de olhar e de pôr o dedo e de ficar imaginando como é por dentro

Gosto de lamber os dedos e esfregar na cara pra ficar com o cheiro

Gosto de cadeira com encosto regulável pros dias chatos

Gosto de ouvir. E de escutar.

Gosto de crispar as mãos até os nós dos dedos ficarem brancos

Gosto de relaxar a mão depois de fazer isso

Gosto de andar. Gosto muito de andar...

Gosto do ócio nada criativo

Gosto de luz. Muito, demais até...

Gosto de mim cada vez um pouco mais.

Shhh...

Não me dê estas vestes

Negras

Recuso-me ao luto.

Vestir-me-ei sim, mas da brancura dos lírios da noite

Pois minha pele despida arrepia neste frio

Minhas mãos crispam-se e agarram-se ao ar. E arranham até chegar ao osso.

O ser liberto sabe não se quer o toque firme de mãos que mais soltam que aprisionam.

O sentir pensado dualmente vê-se minguante.

Natimorto, não descansa fácil

Ungido nas espumas da esperança

Do vir-a-ser.

Cale-se a noite,

Cale-se o mar,

Cale-se a luz,

Cale-se a dor,

Calem-se todos e ouçam a melodia que quase sussura, flutua pelo ar e atinge como seta

Mas não fere

Porque não deve. Não pode...

As coisas mais belas moram no silêncio.

Circular

Contas

Que contam

Contos

De pedras e sementes colhidas

E que viram canteiro e plantação

No terreno-carne

Do teu pescoço;

Viraria rocha, planta, cordão e metal

Para poder roçar tua nuca

e repousar no teu seio

despudoradamente;

E ainda disfarçado de adorno,

Te envolver completa e totalmente

Enfim.

O cisco e o olho

Na fronte

Bate o vento

E vem com ele tudo

Não escolhe o que carrega

E leva

Para dentro

Do olho:

Um cisco

Dois outros olhos

Qualquer coisa que encha

A vista.

Não vês?

Foi apenas porque fechaste os olhos.

Justo agora!

Ah...

Seguramente

Minha insegurança é segura

A algo

Ou alguém.

Mas leve, solta

Como a minha e a tua

A de todas as gentes.

Feia feito nome de batismo mal escolhido

Mas própria.

Como o que se perde ou se ganha:

- Nem vem!

É minha. Kitsh, naïf...

Minha.

Xipofagia

Eu

Tu

Nós.

A parte

E em parte

Partes de mim

Para sempre.

Um pedaço meu

Fora.

E meu

E teu

Em parte.

Um todo

E cada um.

De cada um

Em si

Bastando-se

Vivendo

Morrendo

E descobrindo

Que antes do "dois" vem o "um"

Sempre

Enfim.

N'alma, um barômetro

Meu barco

Navega

Por mares que crio;

Caminha

Meio e fim em mim, mesmo.

Borrascas, calmarias...

Sai de mim!

Volta para mim, enfim...

Todas as palavras dizem tudo e nada que pode ser dito às pessoas que buscam, como a mim, a si mesmos

Navegam

Como eu.

Naufragam

Como nós.

Sobrevivem

De forma inexplicável (!)

Em si próprios.

Decifra-te. Devora-me.

Leveza? Só self-contained.

Ter na alma um barômetro dói.